He sido otras
en la tarde muriente
he besado los labios casi liricos de ser otra vida
arrinconada al borde de ser
casi nada
ojal en la camisa de nadie
solitaria en lo árido del pensamiento
Lo árduo
es vivir sin pensamiento
sin ese viento torpe que murmura
sin las señas perversas de lo falso
y sin este fingimiento que es a mi ser
el mono que fue al hombre