asistir a los ceremoniales del agua y del azúcar
en la mañana
las comisuras caídas no las deshace la miel
hay un espesor de rosas una guirnalda
un punto ciego en medio de estar siendo
hay personas y niños
hay estar yendo estar viniendo
de acá para allá
encrespados los aires
perfumadas las maneras
me hiela esa forma de taconear frente al cadalso
hay fingimientos
hay la manía de creer
en la estatura del silencio
lo sé
hay pan esta mañana
y no es poca cosa el árbol que reververa en mis oidos
llueve
troco el pan
y espero
tuerzo los silencios
los anudo contra las esquinas
esto no es una talking cure digo
bebo en el triste vin du solitaire