demasiado tarde para escribir un poema
el silencio de dios siempre va a ser vanguardista
I cry when angels deserve to die

La respuesta es no
no tiene padre
no tiene madre
y vaga con su tribu inventada
por desiertos microscópicos
y hasta en la microscopía existen ángeles y policías sádicos
la idea puede perecer a simple re vista monstruosa
y después sólo
de la estocada final de todas las ciencias
de la disolución de esa idea de muerte
donde sólo ella y entronada
todavía existe
osea que está fuera de sí
y necesita la cadena desoxiribonucleica
si no me equivoco
lo que es probable
pasa que se libran guerras terribles
holocaustos darwinianos
y goces imposibles
en la punta de un alfiler

Es cuanto oí decir una noche mientras pensaba en Carolyn Hay Taylor

Por fin fuera del nombre
rodeada de muñecas ruidosas
tomando el té de las cinco
conozco la osadía del rostro
mudo pero parlante
sentada en esta silla
todo me recuerda al pájaro del lago azul
(ay cómo extraño mi almohada alada
en el precipicio del no dormir)

pensar la faena fúnebre
ruiseñores esponjan mis oídos
taladran en el hueso con su paraíso de
tralalíes

por fin fuera del nombre
yo te ofrezco
un pijamita de lobo
un desierto de azúcares impalpables
un padre de estampita
para ponerlo a vigilar por las cerraduras
de tu encierro*


variante divertida:
*de tu libertad

pura shit mental claustrofóbica

siete paredes
tres alas
para comprender la dulzura de no volar
y un escozor de tiempo en las costillas

(las hijas de tu saliva ladran
pasean por las calles
se embriagan en los bares
ruedan por el suelo
engendran peste)

la casa es descender
en cualquier y único sentido
cuando el odio huele a pintura de uñas
y no se sabe de dónde viene
esa humedad porfiada
en estas noches blancas
donde la única palabra
la verdadera
la innombrable
la que te muerde
es la palabra no

siempre fui loco

Francisco en el umbral mira
la oscura procesión de cristos/
embalsamados

Francisco en los jardines oscuros
del manicomio
dice que las cosas
tienen el alma aguda

Francisco en el umbral
conoce
la geometría del abismo

sabe que de aquí no se va
a ninguna parte

 

Todo angel es terrible

Sonríe despiadadamente
en la calle estrecha
sonríe despiadadamente mientras
los ángulos se cierran
mientras los coches colisionan
en las esquinas

sonríe despiadadamente
pues tiene dientes bonitos

(se producen ojos implacables
en el silencio de lo cotidiano)

Sonrie despiadadamente
y aparta de un puntapié
al perro rabioso que nos cierra el paso

sonríe despiadadamente
y apoya la mano en el muro
que está a punto de aplastarnos

Otra fábula para decir tal vez

Las palabras son camellos
que ensartamos
por el ojo de una aguja finísima
que no existe
o mejor
que existe sólo a condición de que
las palabras también existan

el proceso de la ensartadura es
cómico
para algunos
doloroso
para otros

conozco dos profetas del mutismo
y pienso que de lo que no se puede decir
siempre es mejor
hablar
y mucho